На самом деле – всё просто: сейчас есть гугл-мэпс, и, повинуясь движениям моей руки, красная капелька указателя скользит по монитору то влево, то вправо. Один щелчок – и она взрывается фонтаном оттенков зелёного, синего, серого.
Я стою на мосту, обняв каменную «тумбу» его перил; на мне – вельветовые брюки цвета хаки с кучей железных бембелюшек и – последний писк моды! – ядовито-зелёная велюровая майка, на ощупь напоминающая бабушкино плюшевое покрывало. Сзади нетерпеливо приплясывают четверо человек; они тянут меня то за брюки, то за майку, и ноют:
- Ну, пойдём же!
- Ну, что ты встала!
- Ну, сколько можно!
- Не троньте меня, – мычу я в ответ, прижимаясь губами к камню. – Оставьте меня. Я дома.
Я привезла в Европу 45 кг личного веса (не анорексия, конечно, но смотреть в зеркало было неприятно – если учесть, что у меня сначала худеет лицо, а потом уже – всё остальное), устойчивую привычку к нозепаму и хроническую бессонницу.
Меня жалели. За моей спиной шептались: «Это хорошо, что она едет… Её отпустит…». Но меня не отпускало.
Не отпускало в свежей, умытой грозами Москве, встретившей нас утром Выпускного бала; не отпускало в строгом приграничном Бресте; не отпускало в сверкающей на солнце, как кусок белой слюды, Варшаве, не отпускало в маленькой, уютной Остраве, где люди, заслышав русскую речь, с охотой подходили пообщаться: у них в головах ещё не сместились исторические понятия, и они хорошо помнили, кто хотел взорвать шахтёрский городок, а кто этого не допустил. Не отпускало в большой, шумной, говорливой и душной Братиславе, где в воздухе висели туманные испарения Дуная и льющегося не менее полноводной рекой пива «Золотой фазан»… Нигде мне не было покоя, и нигде мне не было места.
А теперь… По правую руку – роскошные «репрезентативные» здания и гигантские цветущие липы; по левую – сверкает золотом на синем крыша Народного театра; под ногами – серые воды Влтавы и яркая зелень Стржлецкого острова; сзади – нетерпеливо стонущие друзья, трамвайные пути и мосты, мосты… А впереди – невидимый, но сущий Вышеград.
- Не троньте меня, – повторяю я. – Идите себе.
На следующий день мы снова вернулись туда; как опытный лозоходец, я безошибочно выводила наш маленький отряд к реке, потому что чувствовала её присутствие на каком-то подкорковом уровне. Как человек, выросший у моря, к рекам я вообще отношусь с каким-то суеверным восторгом – это же надо, вы подумайте: противоположный берег видно!
Гроза висела в воздухе с утра. Мы бродили битых три часа, пока не вышли на Народную улицу. Присаживаясь на каждую скамейку, задыхаясь и поглядывая на белое небо, мы брели вдоль магазинчиков и кафе, окутанных соблазнительными запахами.
Как только мы ступили на мост, небо лопнуло – вероломно, безо всякого предупреждения. Зонты в руках Томы и Карины фыркнули и растопырили спицы, но спрятаться от воды, обрушившейся на нас с неба, было невозможно. Поняв это, я махнула рукой и неторопливо побрела вдоль трамвайных путей.
- Зайди под зонт! – стонала своим непередаваемым мяукающим меццо-сопрано Карина. – Ты простудишься!
Справедливости ради отмечу, что она, бедняжка, слегла на следующий день с высоченной температурой и кашляла аж до Киева.
Я шла. Причитающая компания под зонтиками следовала за мной, пророча мне воспаление лёгких, менингит, безвременную смерть и раннюю могилу. Я шла, и дождь шёл; мы шли вдвоём по мосту, радуя пассажиров трамваев, которые с восторгом показывали мне в окошко оттопыренные большие пальцы.
- Зайди под зонт! – ныла Карина. – Стыдно, люди смотрят!
Люди смотрят… 
Я вспомнила, как «люди смотрели» на Старом Арбате, где мы сели «рисоваться» к двум молоденьким художницам. Наверное, наша группа выглядела довольно живописно – рядом образовался небольшой «туристический затор», щёлкали затворы фотокамер. Карина милостиво улыбалась, позируя одновременно своей портретистке и прохожим; над Арбатом плыла «Lady in red», а мне было так всё равно, что даже противно.
Место, где я была. Место, куда я хочу вернуться. Но как можно вернуться туда, откуда не уезжал? Ведь я навсегда осталась там – точнее, мой призрак, мой фантом, который порождается электрическими разрядами, собирается, как мозаика, из капель дождя. Я появляюсь там каждую июльскую грозу, и бреду вдоль трамвайных путей, радуя прохожих и пассажиров трамвая.
Увидите – передавайте привет.
Всё очень просто: Чехия, Прага, мост Легионеров.
Автор: Лада Керимова
34 Comments
Trackbacks/Pingbacks
- Удивительная оранжерея в замке Леднице | Путешествие в... - [...] дни двери оранжереи открыты для жителей и гостей Чехии. Во время экскурсии можно посетить винные склепы [...]
- Таинственный замок Збирог | Путешествие в... - [...] от Праги, всего в 60 километрах, среди букового леса, расположен, [...]
Потрясающе! Твердая десять!
Офигенно! Простите за слог и за сленг:) Несмотря на все свои подлые замыслы обязательно победить… поставила 10. Страдаю, но против правды идти не могу!
Целующий смайлик!
Великолепно!!!!! Это десять баллов!
Ну кто, кто снизил общую оценку до 8??? это одна из самых сильных конкурсных работ, по моему!
Хоть бы отписались… Ну да ничего, бывает)) Спасибо, что сочувствуете!
Это очень, очень красиво, такая дивная конкурсная работа. Но теперь мне придется ехать в Прагу, чтобы тоже побывать на мосту Легионеров.
Спасибо! Встретимся там, Ириш… Может, даже в этой жизни!
Мне очень понравилась работа!
Классные фотографии и увлекающий рассказ! Начинаю собирать деньги на поездку!
Спасибо, Вова! Чехия к Белоруссии ближе!
Работа очень интересная!!! Необычная!
Фотографии очень хорошие!!!
Сама мечтаю побывать в Праге!
Поэтому 10 Баллов и не меньше;)
Мне то же в Прагу захотелось.
Эх, Деда! Больная мозоль – эта Прага!:))
Работа понравилась, высший балл. ))
Мне понравилось, приятно написано. Красивые эпитеты подобраны, особенно это понравилось: “в сверкающей на солнце, как кусок белой слюды, Варшаве”.
За “бембелюшки” отдельное спасибо)))
Да и вообще в Чехии самой тоже очень хотелось бы побывать.
10 звёздочек.
Ну, рядом с дневником Милки Готько моё произведение меркнет!:))
Хачу в Прагу *HISTERIK*
и не из-за пива)))
Пиииво…Нет, как раз в Праге мы его выпили тогда меньше всего – денег не осталось!
Это десять!
Слог, сравнения, манера, содержание, все очаровало, втянуло и разбудило личные воспоминания об этом красивом городе.
Лада, спасибо за удовольствие чтения!
Спасибо, Инночка! Спасибо за тёплые слова!
Прекрасно)))))))
Ммм..
Сажусь вместе с VanDemon рядышком и дружно бьемся в hysteric-е )))
Очень люблю старую Европу..Была в Польше, там тоже архитектура – красотень…
Лада, рассказ шикарный, вчера успела только проголосовать)
Спасибо!
Алин, я очень живо вас с Вадимом представила в в hysteric-е, если судить по нашему клипу. всё совместное у вас получается прекрасно!
Очаровательная работа!
“Но как можно вернуться туда, откуда не уезжал? Ведь я навсегда осталась там ” – наверно у каждого есть такое место…
Я вот вспомнила такое, читая.. И вместе с тобой погрузилась в воспоминания эти сладкие.
Спасибо, Сюзик, спасибо, заяц! Я очень тронута!
Да… мне даже показалось, что такого я еще нигде не читала (в смысле стиля), и как это вам удаётся так писать, от текста глаз не оторвать!!! 10
Отлично!)
Спасибо, Линчик! И ещё раз – с днём рождения!
Отлично,10 баллов!!!!
очуньочень хорошо
Всегда мечтала побывать в Праге! Великолепно! 10 баллов!!!
Странно, это совпадение (или нет?) – авторам, которые жили и росли возле моря – удивительным образом удается хозяйничать у меня в душе?
Я НЕ захотела в Прагу еще больше, чем мне хотелось всегда. У меня с Прагой свои счета, как и с поэтом, который безумно любил этот город, и который заставил разлюбить собственное имя.
Рассказ не про географию Европы, рассказ – про географию души. Вот туда, в это путешествие, мне захотелось! Безумно, отчаянно, до чеса под лопатками – это крылья, чтоб им, опять горбом топорщатся под футболкой!
Лада, так стыдно хвалить словами то, что больше слов: +∞!!!
Спасибо, Марусичка! В память о той нашей беседе – я постаралась, как и ты в том рассказе о чуде, создать что-то большее, чем просто копирайтерский текст или ПОСТ. Не знаю, как мне это удалось…
Мечтаю о Праге.
Автору респект!